神はいつだって、口を閉ざした証人だ。
雨が夜の街を叩くリズムに、
答えらしきものは、どこにも混じっていない。

使い古したトレンチコートに、
昨日の嘘と、乾かない返り血を染み込ませ
私また、行き止まりの路地を曲がる。

祈るには、もう手が汚れすぎた。
信じるには、この世界は透き通りすぎている。
バーの止まった時計。琥珀色のグラスの底。
そこに神がいるのなら、
せめて一言、言い訳くらいあってもいいはずだ。

だが、空を掴むのは、
安煙草の煙と、誰にも届かない溜息だけ。

沈黙。
それは絶望ではなく、
俺たちがこの足で歩き続けろという、
冷酷で、最も純粋な命令（オーダー）だ。