夜になると、骨が鳴る。
誰にも触れられてないのに、
内側で擦れて、軋む。

寂しさは皮膚じゃなく、
たぶん、胃の奥に棲んでる。
何を食べても、満ちないのはそのせい。

誰かの声が恋しいのではなくて、
自分の声が聞こえないことが怖いだけ。
静かすぎて、心臓の音がうるさい。

独りは、
神経の先で生まれる小さな祝福。
世界が触れてこないぶん、
わたしはまだ生きてる。

独りは、
愛に似た無音。

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